Вы когда-нибудь стихи теряли? Крали их у вас или нет? 
Я ведь не о плагиате речь веду  -об элементарном воровстве. Украли у меня стихи, украли... Вроде жалуюсь вам, а сама смеюсь. Ведь как такое возможно?

Когда я была молоденькой, активной и всегда занятой, к тому же еще и очень-очень бедной (тот самый бедный студент, которых ныне и не встретишь практически), я не имела лишней минутки, чтобы что-то писать. Я бегала по городу пешком, из конца в конец. Училась, работала, занималась с дивиантными подростками, пыталась петь и заниматься театром, лечилась, общалась с людьми, делала какие-то переводы на заказ, пыталась влюбляться. А стихи... Они, бедненькие, теснились в голове, но записать их было некогда. И я каждую свободную минутку твердила их, повторяла, надеялась, что вечером, уже глубоко после 23.00 я их припомню и запишу.
То же самое было и с рассказами.

Что сказать? Выживали сильнейшие. Не лучшие, а именно сильнейшие и удачливые. Процентов 40 не меньше, просто, прозвучав один раз  вслух для меня одной где-нибудь в парке или на безлюдной остановке, порадовав меня, исчезали навсегда. Да, я привыкла терять стихи и рассказы.
Как людей. Как капельки дождя. Как вчерашний снег. Я привыкла относиться к ним как к чему-то неуловимому и не страдать от своего пустоцветного авторства.
Были, безусловно были попытки вспомнить - я восстанавливала по памяти основную мысль, какие-то фразы, обороты. Эта реанимация проходила успешно на 60-70%, но никогда на 100%. И почти всегда всегда уходила невозвратно музыка - не то на строение, а значит нету синкретики, единства  слова, настроения и мелодии. И я перестала "плодить калек" : ну, ушли стихи - так ушли, что уж тут?
Зато те, свои первые удачные строки я помню до сих пор.

А потом настало время модных гаджетов :) ПРостейшие мобильные телефоны, в которые моджно было в черновик смс забить стихотворение. Телефоны посолиднее, в которые можно было надиктовать и записать обрывки внутренней музыки. Появились деньги на проезд, когда можно затаиться где-то в троллейбусе или маршрутке и записать...

Хорошо? Хорошо.
Но вот в марте у меня вытащили телефон, набитый стихами. Они были в смс, были в блокноте, были на диктофоне, были на фото - я сняла обрывок бумажки, прежде чем выбросить. Все казалось, что я сброшу свои сокровища в комьютер , приведу в порядок... А вот снова стихи показали мне свои крылатые спинки. Я помню о чем они были, помню отдельные фразы, но абсолютно не помню самих стихов.
Из нескольких десятков осталось два. Выжившие. Дописала на днях. Делюсь :)
 

Херсон.
Херсон… И уцелевшая стена 

становится основой новых двориков. 

И стройкой побежденная война 

Теперь лишь память, тема разговоров. 

 

Херсон… Для всех и блики на реке, 

И солнце, заливающее столики, 

И трепетно считают медяки 

Интеллигенты с видом алкоголиков. 

 

Здесь и таксист – моряк и корабел. 

Здесь каждая - Ассоль или морячка. 

И тот, кто даже не разбогател, 

под рюмку знает: мог бы жить иначе. 

 

Херсон - всегда театр, всегда базар, 

Херсон – всегда и спешка, и вальяжность.

Но есть у каждого та самая стена.

Пока что есть. А это лишь и важно.

                                                                      (01.06.16)

 

 

Мы.
Мы с тобой как больные звери

часто прячемся, замираем.

Мы с тобой никому не верим,

но не плачем, не умираем.

Мы с тобой... это очень странно:

критикуем и разбиваем,

и, как будто в чужие страны,

в свои комнаты отбываем.

 

Лишь покрикиваем: послушай!

Через стены вопрос: ты знаешь?

Но ответ ни глаза ни уши,

ни сердца не отягощает.

И скрипят наши двери  двери...

Значит живы, не забываем...

Улыбаются наши звери -

одиночества не бывает.

                                                             (02.06.16)